Et puis le personnage, enfant de mon imaginaire et de ma culture, qui hanta mes dix-sept ans, la musette en bandoulière, « les mains dans ses poches crevées », parcourant les campagnes odorantes, les vieux villages d’une Provence encore pleine de Mistral et de ses compagnons félibres, de Cocteau et Jean Marais, de Giono et ses héros, de Guy Béar et de l’Eau vive, des légions d’Hannibal traversant les Alpes … Le nez au vent, la peau au soleil, la muse à l’oreille, prêt à accueillir paysages, sensations, parfums, bruits, pour en retransmettre les émotions, embruns, fruits que son imagination sans frein, dans l’inouï des mots, des notes de musique ou des touches de peinture, viendrait traduire.